Archivos: Costumbrista
La carabela portuguesa
Hoy me quito la mordaza para hablar de la carabela portuguesa (la medusa, que de barcos no tengo ni idea) y contaros la vez que un bicho misterioso me picó en el mar.
Espeluznante documento, Carmen.
La carabela portuguesa
Cada verano cambio el salir a correr por la natación en el mar.
Tres o cuatro veces por semana, veinte minutos o media hora paralelo a la costa, mar adentro, y vuelta al punto de partida.
Pero este año hay una novedad, de la que empezamos a tener constancia hace un par de meses: la presencia de una peligrosa medusa (ya, ya, no es una verdadera medusa, no nos pongamos tiquismiquis), la carabela portuguesa.
Borges en el gimnasio
Hoy me quito la mordaza para ilustrar por qué debemos estar prevenidos ante los prejuicios. No lo hago desde una hipotética superioridad que no tendría razón de ser: os cuento un caso reciente en el que me equivoqué de plano.
Borges en el gimnasio
Está ese tío con el que coincido de vez en cuando desde hace unos meses. Un conocido lejano. Treinta años, estilo pijete, polo Burberrys a punto de reventar, marcando pectorales y brazos de gimnasio; pantalón Salsa que sólo se sabe que es vaquero por el color, porque podrían ser perfectamente unas mallas; cejas depiladas, peinado con tupé, a la última.
Una sangrienta lección
Hoy me quito la mordaza para dejaros un relato sobre la crueldad con los animales y la pérdida de la inocencia.
La moraleja, en el caso de que la tenga, ya es cosa vuestra.
Una sangrienta lección
El niño pasaba junto a un solar. Entonces era habitual encontrarse con solares sin edificar, donde los niños podían ir a ensuciarse y renovar las costras de las rodillas.
Era pequeño. No sabemos por qué pasó por allí él solo, pero así fue.
En el solar había cuatro chavales. Aunque los tenía lejos, algo en su actitud indicaba que lo que hacían no era del todo lícito. Seguro que estaban metidos en algo que los adultos no hubieran aprobado. Quemando cosas, quizá. O metiendo en una lata petardos de los gordos, prohibidos para esas edades. O fumando, o una revista guarra.
El póster de los recreativos
Hoy me quito la mordaza para psicoanalizarme con vosotros. ¿De dónde me viene esta resistencia a aceptar con naturalidad el envejecimiento? No llega a ser «miedo» a envejecer, no puedo decir que tenga gerantofobia, pero…
El galgo que no corrió lo suficiente
Hoy me quito la mordaza para contaros uno de mis primeros encontronazos con el maltrato animal. La víctima fue una hembra de galgo callejera.
El vagón del silencio
Hoy me quito la mordaza para contaros mi desagradable experiencia en los viajes en tren de Murcia a Madrid, y vuelta.
Y no por culpa de Renfe.
Tiempo de lectura: ¿En serio? El tiempo que haga falta. Esto es literatura, no un McDonald’s.
Prefiero, con mucho, viajar en tren que en avión. No tiene nada que ver con el dinero, es que voy más cómodo, sin tantas estrecheces, no me tratan como a un delincuente, no me cachean, puedo llevar comida y bebida sin tener que transigir con esos abusivos, disparatados precios de los aeropuertos…
O prefería viajar en tren, ya no estoy tan seguro.
Una crónica diferente de la gala de los Premios 20Blogs
Hoy me quito la mordaza para contaros cómo fue la gala de los Premios 20Blogs que organizó el periódico 20Minutos.
Esta crónica es, además y como viene siendo habitual, una excusa para hablar de varios temas, no se va a parecer demasiado a otras crónicas que he leído. Para bien o para mal, Vota y Calla es otra cosa.
Para empezar, va a ser bastante más larga.
Imagino que sabéis que este blog, Vota y Calla, además de ser el más votado de su categoría por los lectores (esto es mérito vuestro), fue uno de los tres finalistas seleccionados por los miembros del jurado.
Uno de los tres finalistas entre 207 participantes. No me lo esperaba. Cuando hace un par de años veía la lista de los que se disputaban los galardones en estos concursos, me preguntaba con cierta envidia si alguna vez estaría yo ahí. Y aquí estamos.
Los catalanes contestan en catalán
Hoy me quito la mordaza para desmentir el bulo de que en Cataluña contestan en catalán a los que sólo sabemos hablar castellano.
Esos sádicos bajitos
Hace poco Celia nos dejó un comentario que, como Vota y Calla se retroalimenta de sus lectores, en buena medida ha dado lugar a esta entrada.
Hoy me quito la mordaza para confesar el maltrato al que sometíamos a los niños con discapacidad intelectual en el colegio (en el mío, al menos, y sé que no era el único) a finales de los 80 y principios de los 90.
“Bullying” de profesores a un alumno
Hoy me quito la mordaza para acordarme de esos que son valientes sólo con los débiles.
Voy a poneros un ejemplo de mis días de escuela. Y no, el malo no es un matón de clase, esto no va del bullying clásico: el maltratador de esta historia es un profesor.
Maltrato infantil: el niño
Quizá porque me faltan dos días para cumplir los 38, me han asaltado algunos recuerdos (me gusta la expresión asaltar; es así, por sorpresa y sin permiso) del colegio. Y no todos buenos.
Fui a un colegio público, mediados de los ochenta y principios de los noventa, la EGB.
En aquella época todavía había algunos profesores que pegaban. Pero lo hacían de forma selectiva. La mano larga, según con quién.